low-budget film

…you are life…made of plastic…made of phosphorus… vegetable… life…bite with rage the tuber of alcohol and add substances to the throbbing vein of sea that dreams in your eyes…silence cracks under the concise gaze of the wasted time… we had lost the beat and rhythm… they were born dying… beaten them to death…and a gentle glam-rock makes up the eyes…riotous pupils with leather bridles…I see you on the floor…shapeless…in fog…the hand rises and twists in weird figures… are you aware of you pumping body?…the sea in your eyes tears me apart with anger… and I stand on my legs of fear… I sink destitute into the hurtful sound with amorphous rhymes… cum feel the noize, honey…between the rhythmical clinking of the ice and the fleshless sex of the insomniac bodies…we sip every nightly shadow moving forward with the smoke to the bittersweet light… you are life and you fill my chest with glittering silver…now that my veins don’t bleed over steel teeth yet, I see you growing up in my hand of grass… we drift wounded searching for a perfect moment…chaos lead us into the breath of the dawn while we talk absorbed about flesh and bone…embraced by the open lips floor while crossed-sex-bodies stare at our fall numb by morphine and desire…we are the dirty& shed marble but dazzling in our gleam… we have wax dahlias between our legs while fire consumes the sweat of our pores… and the city never sleeps…just gets stiff its members to allow us to cleave its arteries on lead steps… you are life… the life that’s running away from me… but when I’m by your side, it beats in my temples with the shining speed of the chaos of your eyes…

Anna Roma

(Picture taken from http://img.dailymail.co.uk)

Son las cenizas del mar las que nos nacen

en una litografía violenta de pieles y rocas,

donde un ancla muerde con rabia inversa tu vientre

y la electricidad da fe del deseo.

Sí, hay arena en nuestro peso

donde el agua de la cama se convierte en musgo

mientras los árboles laceran sus nombres

en los brazos retorcidos de los hombres

yo fui

viajero derrumbado de hoteles

yo fui

cliente vaporoso de muslos

yo fui

momento errático de esquinas

yo fui

suspiro acabado de ti

…e giù nella hall, nella realtà sonnolenta, le ombre strisciano vacillanti verso un futuro assurdo nelle strade di Roma…hanno desiderato avere la loro propria stagione nella città, conoscendo la gloria dell' assurdo… Le loro giacche di pelle lucida aderiscono appiccicose alla loro carcassa... sono soltanto lische di aggettivi che percorrono la loro assenza di tempo… Tracciandosi come punti quasi-latenti attaccati ai muri di gallerie ...sono i free-lance della vita, intermittenti nella loro coscienza, invitati alla comunione effímera del cucchiaio, nel riposo accettato del suicidio monotono …mi allontano da loro…si allontanano da me..............c'è ancora tempo di diventare io

Hay un nuevo amanecer en nuestra iluminación:

Bogamos salvajes como niños del nuevo milenio,

transformados en hierba y mercurio;*

A veces

plácidas sábanas de nuestro verano

A veces

líquidos,

fríos,

eléctricos,

siempre testigos de la vigilia de piedra

amando las calles de esta ciudad sin tiempo.

Son tallos invertidos los nervios como dedos

que marcan el ritmo en nuestros pechos heridos.

Hay tiempo todavía,

todavía hay tiempo

para esculpir las raíces que modelan los actos

para arengar al sudor de la tribu

para aceptar el pensamiento convulso

para drenar la última gota.

Soy Yo,

suspiro nacido en ti

* Tomado de “Omega” de F.G.L.

Alexander 4.0 (El bosque del anticristo)

...Grace Slick hasta las patas de H…las venas crujen al unísono cuando la avispa perfora…tu perfil perfecto de efigie egipcia se recorta contra la oscuridad de la pared…piel oscura que se perfila como el filo de la navaja…llena de latido y de músculo…tu cuerpo también cruje en baile de máscaras con blusa de Geisha y boca infinita…labios de algodón y ojos de madre preca-vida que fluyen en sangre de sombra…¿aún recordamos el latir de los tres corazones mientras nos adentramos en el bosque del anticristo?…miro de nuevo la curvatura de tu espalda y siento la vejez escupiéndome en la boca…el cansancio recorre los callejones de la Habana…y pienso con rabia en tu pensamiento…recuerdo con saña tu recuerdo…me recorto la piel de cuero que cubre mi sexo inútil…me corto el cristal de mis ojos como luna+nube…¿es este infierno de amapolas mi gran premio?…acaricias obsesiva un mechón de hermosura que lame tu rostro…y tatúo tu nombre de cuchilla en la zona más oscura de mi corazón para verter ácido en el ansia…somos el sonido de una reina enferma de histeria con los brazos mordidos por mil parálisis…en el bosque las putas aún lloran la ausencia de los árboles de líquido dorado y buscan reposo en mis muslos cicatrizados y levemente dormidos…el látigo restalla creando sinfonías de placer y Madame de Montreuil suplica por su virginidad olvidada en algún burdel de puertas plateadas…

…me pierdo ligeramente en la forma perfecta de tu culo y rozo las yemas de mis dedos contra la aguja…la sangre fluye y las pupilas rugen diminuta inmensidad…soy inútil entre tus lazos de seda y el sabor se extiende en recuerdo…en recuerdo imaginado…nada más…mientras riegas el ángulo de tu cara sobre el puño violentamente suave…es la belleza de tu imagen sangrando sobre las mil palabras...

…el bosque se hace profundo y las hojas nos reclaman una tumba para su agonía…la desnudez de nuestros pies rompe la armonía silenciosa de su decadencia y avanzamos como muertos hacia la castración de nuestra arteria principal…observo de nuevo el mechón que se ladea debilitado por el peso de la delicadeza de tus manos…tus manos…

…tus ojos: oscura cueva de preguntas sin respuesta…

Prozac

(Extractos del libro Nación Prozac de Elizabeth Wurtzel ©1994 by Elizabeth Wurtzel. ISBN 84-226-6043-I ). Imagen bajada de img.literauurplein.nll

…empiezo a pensar que, en realidad, la depresión no tiene cura, que la felicidad es una batalla constante que tendré que librar mientras siga con vida. Me pregunto si vale la pena

…empiezo a sentir que ya no puedo seguir manteniendo el tipo ni un día más, y que de un momento a otro se me va a empezar a notar. Ojalá supiera qué es lo que no funciona.

…a lo mejor tiene que ver con la estupidez que ha caracterizado mi vida entera. No lo sé.

(…)

…sueño que estoy en un terrible aprieto, estoy totalmente paralizada y nadie me cree.

(…)

…tengo la impresión de que, prácticamente, mi madre me da por perdida; ha llegado a la conclusión de que no sabe muy bien cómo ha podido criar a esta, en fin, a esta cosa, a esta rocanrolera que se ha violado el cuerpo con un tatuaje y un aro en la nariz, y aunque me quiere mucho ya está harta de que siempre recurra a ella cuando todo se viene abajo.

(…)

…lo que yo necesito en realidad, lo que de verdad estoy buscando es algo que no puedo expresar con palabras. No es algo verbal: necesito amor. Necesito eso que empieza a ocurrir cuando se apaga el cerebro y se enciende el corazón.

(…)

…estoy segura de que no tengo a qué recurrir, de que ni siquiera puedo ir andando a ninguna parte sin tropezar y caer, y sé que quiero salir de este atolladero. Quiero salir. Nadie me querrá nunca, tendré que vivir y morir sola, no llegaré deprisa a ninguna parte, no seré nada de nada. No habrá nada que me salga bien. La promesa de que al otro lado de la depresión hay una vida maravillosa, una vida por la cual vale la pena sobrevivir al suicidio, habrá resultado ser una mentira. Todo se convertirá en una enorme patraña.

Galaxia

...a forma da substância se torna recorrente no líquido do copo... já há nada que se possa fazer..as iguanas se deitaram a dormir sobre camas de papoulas... e eu me privo de abrir a gruta das emoções... mantenho a meu lado... mantenho a meu lado ao diabo por se o pacto com o êmbolo falha sem remissão...ela me olha ...me sorri..com esses lábios de Salma...com esse corpo de galáxia infinita que pertence a outro... todo um universo de animais de cabeça diminuta se arrasta baixo meus pés.. são as reses que dançam no telhado do matadouro...são os enxames de moedas que me recordam meus dolorosos erros nas camas desfeitas por seres de sexo indefinido ... mais sua galáxia infinita me enfrenta ao espelho de meu corpo...minha paisagem de braços de vespas ... meu afogado rosto de flor de pedra... este oco que é minha vida que se recheia com sêmen desperdiçado em buracos inexoráveis... há um silêncio escabroso na cozinha do malvado...o gancho que pendura ao teto é uma prazenteira lembrança de penetrações andróginas... nunca fui eu o que estive ali... eram minhas gotas de suor alcoolização as que riam como uma nuvem de rosas.. mas é em tua galáxia infinita onde o homem deixa crescer seu cabelo...onde o homem é homem e é um aprendiz de tua beleza... as polias de agulhas cerceiam as memórias...o mercúrio do teu ombro queima minhas coxas e grito enchendo as paredes de vida... lamberei em meu sonho o tempo roubado a teu tempo prestado...mas o esforço devora as três velhas que me rondam... que me arrancam pouco a pouco o coração, a alma, e o corpo… és vida como outras que dantes o foram e morreram a mãos dos grupos de assassinos... homens que se amontoam em carros cheios de fumaça e que esperam a hora de fechamento... estou tão longe deles... estou tão perto da tua galáxia que me queimo e ardo numa mistura de fluxo e esperma corrupto ... mas é só o sonho de uma mão cortada com sanha antes de começar a desfrutar de sua alegre febre...

ISBL

Para mi mejor amiga:

…en el abrasado Golgotha de nuestra existencia la sombra de nuestros ángeles se inclina sobre la cuchara para obtener un suspiro de placer…il fuoco di San Giovanni dejó cenizas suspendidas en el aire que devastaron sus alas…y cayeron hacia un infinito de dolor que tatuará nuestra piel sin remisión…fuimos niños invernales jugando en la playa desolada…sin cuerpo…sin piel…sólo palabras…escupidas con saña y cariño hacia el rostro del otro y hacia la luz del horizonte…y nos bañamos en las tinieblas deleitándonos con su atrayente inmensidad…al principio le permitimos que sólo besase nuestros pies…en el tiempo fuimos su propio corazón…acompañamos a Kurtz en su sacrificio…en su bárbaro ritual…hasta caer rendidos, exhaustos, casi sin vida, de nuevo en la orilla…el viaje dejó marcas y cicatrices indelebles que laten con fuerza en los momentos más imprecisos…mis brazos y tus ojos gritan aquella realidad de hojas caídas…pero a veces el día se muestra, con avergonzada desidia, para iluminar las tres cruces … madera podrida en el transcurrir del tiempo que tendrá brotes de oro…

…es nuestra sangre la que la hará fértil…serán nuestras miradas…será nuestro caminar los que hagan brotar vida en esta tierra baldía…resurgiremos con alas forradas de cuero y secaremos las vísceras que aún se sientan intactas…nacerá un día con mar transparente y veremos el fondo que un instante lejano rozamos…y reiremos bebiendo con ansia cada nuevo amanecer…

…nuestros silencios en la distancia se entrelazan como voces resucitadas…aunque el sonido parezca amordazado siempre estará a nuestro lado…soy yo que siempre estaré a tu lado…

PD - cuídate, que nadie lo hará por nosotros...un beso mi niña

Alexander 3.0 (il girone del sangue nella Factory)

…blood licking your thighs with the anger of the sound…brooks of dead life lap against your inner sides with hunger…there are dead-living poppies which drain on with the hunger of lunacy through the faces of your legs…it’s life falling away without liquefying the murderous flow of my yet-corrupted-by longing body’s wicked essence…runs viciously into my damaged entrails the golden liquid time cutting open the path and the duct…the tube deteriorates and I’m getting nearer to the end of the line with yearning fear…while you ignore the saliva that pours under the feet that walk you…

…It’s your perfect bum-in-tiny which screens the film…perfect shape of aware imperfection giving birth an another-age-like b/w movie…an age when beauty was love… and love was beautiful…there’s something in your thin, scrawny, goldfish body that makes me think of curves, voluptuous shapes, that breaks my gaze into a nonexistent infinite because I covet it…thou shalt not!…It’s your white substance lips what forces me to wish to be part of your body healed up under the drunken surgeon skill…it’s my blade which lovely cuts every E-Zone of your perfect skin…welcome to our jungle of hate, desperation & senseless sex…you perfect mother of my three daughters…Benvenuta al Girone dell’Antinferno…our three children hooked on the vicious void of their room cut their crystal veins with the apathy of repetition…

…hazy sexed shadows harass my own twisted sex…K-Perfect jerks me off for an intangible pain which got lost in any area of the night…Sugar sucks me brutally off while A.W. disregards what was created and the Factory is an empty and faded sorrow which fills with impenetrable semen before 50 coloured images which lose their essence as a bombed out Marilyn and her flow of pills spilling over the picture of her own bland decease… while Grace Kelly is high on H. & A-Bombs, your face keeps on in the serenity of elegance…ain’t no use in being someone just the main character of your own film…while I run my eyes over your back… perfect in her curvature and I observe, at last, my own exhausted sex…